Каждый день проходил в рутине: с девяти до шести работа, ужин, стирка, уроки с сыном, генеральная по субботам, в воскресенье "культурный выход" (гости, встречи, кино, прогулки). Всё без встрясок: стабильно, тихо. Но так пусто внутри, что гулко, как в колодце, гуляет эхо. И уложено дно мечтами: незаконченным политехом, недописанными стихами, потесневшей балетной пачкой, нерожденной когда-то дочкой - в общем, всем, что казалось раньше обязательной в жизни строчкой.
А ночами, она летала, хохоча беззаботным смехом. Было крыльями одеяло, и казалось оттуда, сверху, что колодец - не глубже ямы, что копают в песочке дети. Что стихи дописались сами, а дипломы лежат в буфете. Дочка спит у себя в постели, и балетная пачка впору.
Что случилось всё, как хотела, и дела идут только в гору.
А потом наступало утро, одеялом ложились крылья. Все счастливые сны в минуту становились обычной былью.
С девяти до шести. Уроки. Генеральная. Театр. Гости.
И колодец опять глубокий.
И на дне не мечты - их кости.
Мальвина Матрасова